extractos del libro " El camino de Chuang Tzu," de Tomás Merton
El búho y el fénix
Hui Tzu era el primer ministro de Liang. Estaba en poseción de información que creía de buena fuente, de que Chuang Tzu aspiraba a su puesto y estaba intrigando para suplantarlo. De hecho, cuando Chuang Tzu fue a visitar a Liang, el primer ministro mandó a la policía para prenderlo. La policía lo anduvo buscando tres días y tres noches, pero mientras tanto Chuang se presentó ante Hui Tzu por su propia cuenta y dijo:
¿Has oído hablar del ave
que vive en el sur,
el fénix que jamás envejece?
Este fénix inmortal
surge del Mar del Sur
y vuela hasta el Mar del Norte
sin posarse jamás,
excepto en ciertos árboles sagrados.
Jamás prueba bocado
salvo la más exquisita
fruta exótica.
Tan sólo bebe
de los más límpidos arroyos.
Una vez, un búho
que roía una rata muerta,
ya medio podrida,
vio al fénix volar sobre él,
miró hacia lo alto,
y chilló alarmado,
aferrándose a la rata
aterrado y sin esperanza.
¿Por qué te aferras tan frenéticamente
a tu minsterio
y me chillas
con tanta consternación?"
La alegría de los peces
Chuang Tzu y Hui Tzu
estaban cruzando el río Hao
junto a la presa.
Chuang dijo:
"Fíjate qué libremente
saltan y corren los peces.
Ésa es su felicidad."
Hui replicó:
"Ya que tú no eres un pez,
¿cómo sabes
qué es lo que hace felices a los peces?"
Chuang dijo:
"Dado que tú no eres yo,
¿cómo es posible que puedas saber
que yo no sé
qué es lo que hace felices a los peces?"
Hui argumentó:
"Si yo, no siendo tú,
no puedo saber lo que tú sabes,
es evidente que tú,
no siendo pez,
no puedes saber lo que ellos saben."
Chuang dijo:
"¡Espera un momento!
Volvamos
a la pregunta original.
Lo que tú me preguntaste fue
'¿Cómo puedes tú saber
lo que hace felices a los peces?'
Por la forma en que planteaste la cuestión,
evidentemente sabes que sé
lo que hace felices a los peces.
Yo conozco la alegría de los peces
en el río
a través de mi propia alegría, mientras
camino
a lo largo del mismo río."
El gozo perfecto
¿Existe sobre la Tierra una plenitud de gozo, o acaso no existe tal cosa?
¿Existe alguna manera de hacer que la vida sea realmente digna de vivirse, o es imposible? Si existe esa manera, ¿Cómo es posible encontrarla? ¿Qué debemos intentar hacer? ¿Qué debemos intentar evitar? ¿Cuál debería ser la meta en la que nuestra actividad llega a su fin? ¿Qué debemos aceptar? ¿Qué debemos negarnos a aceptar? ¿Qué debemos amar? ¿Qué debemos odiar?
Lo que el mundo valora es el dinero, la reputación, la larga vida, los logros. Lo que considera goce el la salud y el bienestar del cuerpo, la buena comida, la buena ropa, las cosas bellas de ver, la música agradable que escuchar.
Lo que condena es la falta de dinero, un rango social bajo, la reputación de no valer para nada y la muerte temprana.
Lo que considera desgracia es la incomodidad corporal y el trabajo. La falta de oportunidad de hartarse de buenas comidas, no tener ropas elegantes, no tener miedos para entretener o deleitar la vista ni música agradable para oír. Si la gente se encuentra privada de estas cosas, le entra el pánico o la desesperación. Está tan preocupada por su vida, que su ansiedad se la hace insoportable, incluso cuando tiene todo lo que cree desear. Su propia preocupación por divertirse la hace infeliz.
Los ricos hacen tolerable la vida, esforzándose por conseguir cada vez más dinero que, en realidad, no pueden usar. Al hacer esto, quedan alienados de sí mismos y se agotan a su propio servicio, como si fueran esclavos de alguna otra persona.
Los ambiciosos corren día y noche en persecución de honores, constantemente angustiados por el éxito de sus planes, temiendo el error de cálculo que lo puede echar todo a perder. Así, están alienados de sí mismos, agotando su vida real al servicio de una sombra creada por su insaciable esperanza.
El nacimiento de un hombre es el nacimiento de su dolor.
Cuándo más tiempo vive, más estúpido se vuelve, porque su ansiedad por evitar la inevitable muerte se hace cada vez más aguda. ¡Qué amargura! ¡Vive para algo que está siempre fuera de su alcance! Su sed de supervivencia en el futuro lo hace incapaz de vivir en el presente.
¿Y qué hay de los líderes y los eruditos que tanto se sacrifican? Son honrados por el mundo, porque son hombres buenos, rectos y sacrificados.
Y aun así su buen carácter no los preserva de la infelicidad, ni siquiera de la ruina, la desgracia y la muerte.
¡Me pregunto, en este caso, si su "bondad" es realmente tan buena después de todo! ¿No será tal vez una fuente de infelicidad?
Supongamos que admitimos que son felices, ¿Pero es acaso algo alegre tener un carácter y una carrera que llevan finalmente a la propia destrucción? Por otra parte, ¿puede llamárselos "infelices", si al sacrificarse salvan las vidas y fortunas de otros?
¡Tomemos el caso del ministro que, consciente y rectamente, se opone a una decisión injusta de su rey! Algunos dicen: "Di la verdad y, si el rey se niega a escuchar, déjalo que haga lo que quiera. Ya no tienes mayor compromiso."
Por otra parte, Tzu Shu siguió oponiéndose a la injusta política de su soberano. Fue, por consiguiente, destruido. Pero si no se hubiera alzado por lo que consideraba correcto, su nombre no será honrado como lo es.
De forma que ésta es la cuestión: ¿Habrá de considerarse "bueno" el camino que siguió si, al mismo tiempo, le fue fatal?
No puedo decir si lo que las personas consideran "felicidad" es felicidad o no. Lo único que sé es que, cuando considero la manera en que buscan conseguirla, los veo arrastrados de cabeza, adustos y obsesionados por la marea general del rebaño humano, incapacies de detenerse o de cambiar de dirección. Continuamente afirman estar a punto de alcanzar la felicidad.
Por lo que a mí respecta, no puede aceptar sus parámetros, ya sean de felicidad o de infelicidad. Me pregunto si, después de todo, su concepto de la felicidad tiene realmente algún significado.
Mi opinión es que nunca se encuentra la felicidad hasta que se deja de buscarla. Mi mayor felicidad consiste precisamente en no hacer absolutamente nada pensado para obtener la felicidad; y éste, según el criterio de la mayor parte de la gente, es el peor de todos los caminos posibles.
Me remito al dicho de que: "El goce perfecto es carecer de él. La alabanza perfecta es carece de alabanzas."
Si preguntáis "qué hacer" y "qué no debe hacerse" sobre la Tierra para obtener la felicidad, yo contesto que estas preguntas no tienen respuesta. No hay forma de determinar tales cosas.
Y aun así, al mismo tiempo, si dejo de buscar la felicidad, el "bien" y el "mal" resultan inmediatamente evidentes por sí mismos.
El contento y el bienestar se hacen posibles al instante en el momento en que se deja de actuar con ellos en la mente; y, si se practica el no-hacer (wu wei), se consigue tanto la felicidad como el bienestar.
He aquí cómo resumo todo esto:
El Cielo no hace nada: su no-hacer es su
serenidad.
La Tierra no hace nada: su no-hacer es su
reposo.
De la unión de estos dos no-haceres,
proceden todos los actos,
se componen todas las cosas.
¡Cuán vasto, qué invisible
este llegar-a-ser!
¡Todas las cosas vienen a ninguna parte!
¡Cuán vasto, qué invisible...
no hay forma de explicarlo!
Todos los seres en su perfección
nacen del no-hacer.
Es por esto por lo que se dice:
"El Cielo y la Tierra no hacen nada,
y aun así no hay nada que no hagan."
¿Dónde estará el hombre capaz de alcanzar
este no-hacer?
Sinfonía para un ave marina
No se puede poner una carga grande en una
bolsa pequeña,
ni tampoco se puede, con una cuerda corta,
sacar agua de un pozo profundo.
No se puede hablar con un político poderoso
como si fuera un hombre sabio.
Si busca comprenderte,
si mira dentro de sí mismo
para buscar la verdad que le has dado,
no consigue encontrarla.
Al no encontrarla, duda.
Cuando un hombre duda,
matará.
¿No habéis oído contar cómo un ave marina
fue arrastrada tierra adentro por el viento y se
posó
afuera de la capital de Lu?
El Príncipe ordenó una recepción solemne.
Ofreció al ave marina vino en reducto
sagrado.
mandó llamar a los músicos
para que interpretaran las composiciones de
Shun.
Sacrificaron vacas para darle de comer.
Aturdida por las sinfonías, la infeliz ave
marina
murió de desesperación.
¿Cómo se debe tratar a un ave?
¿Cómo a uno mismo
o como a un ave?
¿Acaso no debería un ave anidar en los
bosques profundos,
o volar sobre los valles y las marismas?
¿Acaso no debe nadar en ríos y estanques.
alimentarse de anguilas y pescado,
volar en formación con otras aves marinas
y descansar en los cañaverales?
¡Bastante malo es para un ave marina
estar rodeada de hombres
y asustada por sus voces!
¡Pues no fue suficiente para ellos!
¡La mataron con música!
Tocad todas las sinfonías que queráis
en los pantanos de Thung-Ting.
Las aves escaparán
en todas las direcciones;
los animales se esconderán;
los peces bucearán hasta el fondo;
pero los hombres
se reunirán en torno para escuchar.
El agua es para los peces
y el aire para los hombres.
Las naturalezas difieren, y con ellas las
necesidades.
Por esto los sabios de antaño
no medían todo
por el mismo rasero.
Plenitud
"¿Cómo puede el verdadero hombre de Tao
atravesar paredes sin obstáculos,
mantenerse en medio del fuego sin
quemarse?"
No a causa de su astucia
o su audacia;
no porque haya aprendido
sino porque ha desaprendido.
Todo aquello que está limitado por medio de
la forma,
aspecto, color, sonido,
es llamado objeto.
De entre todos ellos, tan sólo el hombre
es más que un objeto.
Aunque, como los objetos, tiene forma y
aspecto,
no se ve limitado a la forma. Es más.
Puede lograr ser sin-forma.
Cuando está más allá de la forma y el aspecto,
más allá de "esto" y de "aquello",
¿cómo se lo puede comparar con otros objetos?
¿Dónde está el conflicto?
¿Qué puede obstruir su camino?
Reposará en su lugar eterno,
que es el no-lugar.
Estará escondido
en su propio e insondable secreto.
Su naturaleza profundiza hasta la raíz
en el Uno.
Su vitalidad, su poder
se esconden en el Tao secreto.
Cuando es todo uno,
no hay falla en él
por la cual pueda entrar una cuña.
Igualmente un hombre borracho, al caer
de un carro,
queda contusionado pero no destruido.
Sus huesos son como los huesos de los demás
hombres,
pero su caída es diferente.
Su espíritu es completo. No es consciente
de haber subido a un carro,
ni de haberse caído de él.
La vida y la muerte no significan nada para él.
Desconoce la alarma, se encuentra con los
obstáculos
sin pensar, sin preocupaciones,
los enfrenta sin saber que están ahí.
Si existe tal seguridad en el vino,
cuánta más habrá en el Tao.
El hombre sabio está escondido en el Tao,
nada puede tocarlo.
La necesidad de vencer
Cuando un arquero dispara porque sí,
está en posesión de toda su habilidad.
Si está disparando por ganar una hebilla de
bronce,
ya está nervioso.
Si el premio es de oro,
se ciega
o ve dos blancos...
¡Ha perdido la cabeza!
Su habilidad no ha variado. Pero el premio
lo divide. Está preocupado.
Piensa más en vencer
que en disparar...
Y la necesidad de ganar
le quita poder.
El cerdo para el sacrificio
El Gran Augur, que sacrificaba cerdos y leía presagios en el sacrificio, apareció vestido con sus largas túnicas oscuras en la pocilga y se dirigió a los cerdos de la siguiente manera: "He aquí el consejo que os doy. No os quejéis por tener que morir. Dejad de lado vuestras objeciones, por favor. Tened en cuenta que yo os alimentaré con granos selectos durante tres meses. Yo mismo tendré que observar una estricta disciplina durante diez días y ayunar tres. Después extenderé alfombras de hierba y ofreceré vuestros jamones y vuestras paletillas sobre fuentes, delicadamente talladas, con gran ceremonia. ¿Qué más queréis?
Después, reflexionando, consideró la cuestión desde el punto de vista de los cerdos: "Por supuesto, supongo que preferiríais alimentaros de comida grosera y ordinaria, y que os dejaran en paz en vuestras pocilgas."
Pero de nuevo, viéndolo desde su propio punto de vista, contestó: "¡No, definitivamente no existe un tipo más noble de existencia! Vivir honrado, recibir el mejor de los tratos, montar en carroza con magníficos ropajes, a pesar de que en cualquier momento uno pueda caer en desgracia y ser ejecutado; ése es el noble, aunque incierto, destino que he elegido."
De modo que optó en contra del punto de vista de los cerdos y adoptó su propio punto de vista, tanto para él como para los cerdos.
¡Qué afortunados aquellos cerdos, cuya existencia fue así ennoblecida por alguien que era, a la vez, una autoridad del Estado y un ministro de la religión!
El gallo de pelea
Chi Hsing Tzu era un entrenador de gallos de pelea
empleado por el rey Hsuan.
Estaba entrenando un ave magnífica.
El rey no hacía más que preguntar si el ave estaba
preparada para combatir.
"Aún no", dijo el entrenador.
"Está llena de fuego,
dispuesta a pelear
con cualquier otra ave. Es vanidosa y confía
en su propia fuerza."
Diez días más tarde, contestó de nuevo:
"Aún no. Explota
en cuanto oye cantar a otra ave."
Diez días más tarde:
"Aún no. Todavía se le pone
ese gesto iracundo
e hincha las plumas."
De nuevo, diez días,
el entrenador dijo: "Ahora ya está casi listo.
Cuando canta otro gallo, sus ojos
ni siquieran parpadena.
Se mantiene inmóvil
como un gallo de madera-
Es un luchador maduro.
Las demás aves
lo mirarán una sola vez
y echarán correr."
El tallador de madera
Ching, el maestro tallador, hizo un soporte de
campana
con maderas preciosas. Cuando lo hubo
terminado,
todos aquellos que lo veían quedaban
asombrados.
Decían que tenía que ser
trabajo de los espíritus.
El Príncipe de Lu preguntó al maestro
tallador:
"¿Cuál es tu secreto?"
Khing replicó: "Yo no soy más que un
trabajador:
carezco de secretos. Sólo hay esto:
cuando empecé a pensar en el trabajo que
usted ordenó,
conservé mi espíritu, no lo malgasté en
minucias que no tuvieran nada que ver con él.
Ayuné para dejar
sereno mi corazón.
Después de tres días de ayuno,
me había olvidado de las ganancias y el éxito.
A los cinco días,
había olvidado los halagos y las críticas.
Al cabo de siete días,
había olvidado mi cuerpo
con todas sus extremidades.
A estas alturas, todo pensamiento acerca de
su Alteza
y la corte se habían desvanecido.
Todo aquello que pudiera distraerme de mi
trabajo
había desaparecido.
Estaba concentrado en el único pensamiento
del soporte para la campana.
Entonces fui al bosque
para ver los árboles en su propio estado
natural.
Cuando ante mis ojos apareció el árbol
adecuado,
también apareció sobre él el soporte,
claramente, más allá de toda duda.
Todo lo que tuve que hacer fue alarga la mano
y empezar.
Si no me hubiera encontrado con este árbol
en particular,
no hubiera habido soporte para la campana.
¿Qué pasó?
Mi pensamiento concentrado
se encontró con el potencial oculto en la
madera.
De este encuentro vital surgió el trabajo,
que usted atribuye a los espíritus."
Cuando el zapato se adapta
Ch'ui, el diseñador.
era capaz de trazar círculos más perfectos a
mano alzada
que con un compás.
Sus dedos hacían brotar
formas espontáneas de la nada. Su mente
estaba, mientras tanto, libre y sin
preocupaciones
acerca de lo que estaba haciendo.
No le era necesario aplicarse, pero
su mente era perfectamente simple
y desconocía obstáculo alguno.
Al igual que, cuando el zapato se adapta,
se olvida el pie;
cuando el cinturón se adapta,
se olvida el estómago;
cuando el corazón está bien,
el pro y el contra se olvidan.
Sin inclinaciones, sin compulsiones,
sin necesidades, sin atracciones:
entonces los asuntos de uno
están bajo su control
y uno se convierte en un hombre libre.
Tomárselo todo con calma es correcto,
Empieza correctamente
y estarás en calma.
Continúa con calma y estarás en lo
correcto.
La manera correcta de tomárselo todo con
calma
es olvidarse del camino correcto
y olvidarse de que seguirlo es fácil.
El bote vacío
Aquel que gobierna sobre los hombres vive
en la confusión.
Aquel que es gobernado por hombres vive en
el dolor.
Por tanto, Yao deseaba
no influir en los demás
ni ser influenciado por ellos.
El camino para apartarse de la confusión
y quedar libre del dolor
es vivr en el Tao,
en la tierra del gran Vacío.
Si un hombre está cruzando un río,
y un bote vacío choca con su esquife,
por muy mal genio que tenga
no se enfadará demasiado;
pero si ve en el bote a un hombre,
le gritará que se aparte.
Si sus gritos no son escuchados, volverá a
gritar,
una y otra vez, y empezará a maldecir.
Y todo porque hay alguien en el bote.
No obstante, si el bote estuviera vacío,
no estaría gritando, ni estaría irritado.
Si uno puede vaciar el propio bote,
que cruza el río del mundo,
nadie se le opondrá,
nadie intentará hacerle daño.
El árbol derecho es el primero en ser talado,
el arroyo de aguas claras es el primero en ser
agotado.
Si deseas engrandecer tu sabiduría
y avergonzar al ignorante,
cultivar tu carácter
y ser más brillante que los demás,
una luz brillará en torno a ti
como si te hubieras tragado el Sol y la Luna:
no podrás evitar las calamidades.
Un hombre sabio ha dicho:
"Aquel que está contento consigo mismo
ha realizado un trabajo carente de valor.
El éxito es el principio del fracaso.
La fama es el comienzo de la desgracia."
¿Quién puede liberarse del éxito
y de la fama, descender y perderse
entre las masas de los hombres?
Fluirá como el Tao, sin ser visto,
se moverá con la propia Vida
sin nombre ni hogar.
Él es simple, sin distinciones.
según todas las apariencias, es un tonto.
Sus pasos no dejan huella. No tiene poder
alguno.
No logra nada, carece de reputación.
Cado que no juzga a nadie,
nadie lo juzga.
Así es el hombre perfecto:
su bote está vacío.
La Huida de Lin Hui
Lin Hui de Kia emprendió la huida.
Perseguido por enemigos,
tiró todos los preciosos símbolos
de jade de su rango
y se echó a la espalda a su hijo pequeño.
¿Por qué cogió al niño
abandonando el jade
que valía una pequeña fortuna,
mientras que el niño, de venderlo,
sólo le proporcionaría una suma miserable?
Lin Hui dijo:
"Mi atadura al símbolo de jade
y a mi cargo
era la atadura del egoísmo.
Mi atadura al niño
era la atadura del Tao.
Allí donde el egoísmo es la atadura,
se disuelve la amistad
cuando la calamidad llega.
Allí donde el Tao es la atadura,
la amistad se hace perfecta
por medio de la calamidad.
La amistad de los hombres sabios
es insípida como el agua.
La amistad de los tontos
es dulce como el vino.
Pero la insipidez de los sabios
trae consigo un afecto verdadero,
y el sabor de la compañía de los tontos
acaba convirtiéndose en odio."
Cuando el Conocimiento fue al norte
El Conocimiento vagó hacia el norte
buscando al Tao, sobre el Mar Oscuro.
y en lo alto de la Montaña Invisible.
Allí en la montaña se encontró
con el No-Hacer, el Sin-Palabras.
Preguntó:
"Por favor, señor,¿me podría informar
bajo qué sistema de pensamiento
y qué técnica de meditación
Podría aprehender el Tao?
¿Por medio de qué renuncia
o qué solitario retiro
podría reposar en el Tao?
¿Dónde he de comenzar,
qué camino he de seguir
para alcanzar el Tao?
Tales fueron sus tres preguntas.
No-Hacer, el Sin-Palabras,
no respondió.
No sólo eso,
¡ni siquiera sabía
cómo responder!
El Conocimiento giró hacia el sur,
hacia el Mar Brillante,
y ascendió la Montaña Luminosa
llamada "Fin de la Duda".
Allí se encontró con
"Actúa-según-tus-impulsos", el Inspirado
Profeta,
y le hizo las mismas preguntas.
"Ah", exclamó el Inspirado,
"¡Tengo las respuestas, y te las revelaré!"
Pero justo cuando estaba a punto de decirle
todo,
se le fue de la cabeza.
El Conocimiento no obtuvo respuesta alguna.
De modo que el Conocimiento fue por fin
al palacio del Emperador Ti,
y le hizo sus preguntas a Ti.
Ti replicó:
"Ejercitar el no-pensamiento
y seguir el no-camino de la meditación
es el primer paso para empezar a comprender
el Tao.
No vivir en ninguna parte
y no apoyarse en nada
es el primer paso para descansar en el Tao.
Empezar desde ninguna parte
y no seguir camino alguno
es el primer paso para alcanzar el Tao."
El Conocimiento respondió: "Tu sabes esto
y ahora yo también lo sé. Pero los otros dos no lo sabían.
¿Qué te parece eso?
¿Quién está en lo cierto?"
Ti replicó:
"Sólo No-Hacer, el Sin-Palabras,
estaba absolutamente en lo cierto. Él no
sabía.
Actúa-según-tus-impulsos, el Profeta
Inspirado,
sólo parecía estar en lo cierto
porque se le había olvidado.
En cuanto a nosotros,
no estamos ni siquiera cerca de la verdad
dado que tenemos las respuestas."
Porque aquel que sabe no habla.
Aquel que habla no sabe.[i]
Y el Hombre Sabio instruye
sin utilizar las palabras,"[ii]
Esta historia llegó a los oídos de Actúa-según-tus-impulsos,
que estuvo de acuerdo con la forma
de plantearlo de Ti.
Que se sepa.
No-Hacer jamás oyó hablar sobre el asunto
ni hizo comentario alguno.
La importancia de no tener dientes
Nieh Ch'ueh, que no tenía dientes,
fue a ver a P'i y le pidió una lección sobre el Tao.
(¡Tal vez eso sí pudiera masticarlo!)
De modo que P'i comenzó:
"En primer lugar, logra el control del cuerpo
controla la mente. Alcanza
la idea fija. Entonces
la armonía de los Cielos
descenderá y morará en ti.
Reposarás en el Tao.
Tendrás el aspecto simple
de un ternero recién nacido.
Oh, afortunado de ti,
ni siquiera sabrás la causa
de tu estado...
Pero mucho antes de que P'i llegara a este punto de su sermón, el desdentado se había quedado dormido. Su mente era simplemente incapaz de masticar la sustancia de la doctrina. Pero P'i quedó satisfecho. Echó a andar cantando:
"Su cuerpo está enjuto y seco
como un hueso viejo;
su mente está muerta
como las cenizas consumidas.
¡Su conocimiento es sólido,
su sabiduría es cierta!
En una noche profunda y oscura,
vaga con libertad,
sin objetivos
y sin designios;
¿Quién puede compararse
con este hombre sin dientes?"
¿Dónde está el Tao?
El Maestro Tung le preguntó a Chuang:
"Muéstrame dónde se encuentra el 'Tao'."
Chuang Tzu replicó:
"No hay lugar alguno donde no se
encuentre.
El primero insistíó:
"Muestrame al menos algún lugar concreto
donde se encuentre el Tao."
"Está en la hormiga", dijo Chuang.
"Está en algún ser inferior?"
"Está en los hierbajos."
"¿Puede seguir descendiendo en la escala de
las cosas?"
"Está en este trozo de baldosín."
"Y aún más?"
"Está en este excremento."
Ante esto, Tung Kwo no tuvo nada más que
decir.
Pero Chuang continuó: "Ninguna de tus
preguntas
es relevante. Son como las preguntas
de los inspectores del mercado
que comprueban el peso de los cerdos
palpándoles las partes más delgadas.
¿Por qué buscar el Tao bajando la "escala del
ser'
como si aquello que llamamos 'ínfimo'
tuviera menos Tao?
El Tao es Grande en todas las cosas,
Completo en todas, Universal en todas,
Total en todas. Estos tres aspectos
son distintos, pero la Realidad es una.
Por tanto, ven conmigo
al palacio de Ninguna Parte
donde toda la multitud de cosas son Una;
donde por fin podamos hablar
de lo que no tiene limitación ni final.
Ven conmigo a la tierra del No-Hacer.
¿Qué debemos decir allí? ¿Qué el Tao
es simplicidad, quietud,
indiferencia, pureza,
armonía y serenidad?
Todos estos nombres me dejan
indiferente,
porque sus distinciones han desaparecido.
Mi voluntad carece de objetivo allí.
Si está en Ninguna Parte, ¡cómo iba a ser
consciente de ella?
Si se va y vuelve, no sé
dónde ha estado descansado. Si vaga
primero por aquí y luego por allá.
no sé dónde irá a parar
al final.
La mente queda indecisa en el gran Vacío.
Allí, el más alto conocimiento
queda liberado. Aquello que da a las cosas
su razón de ser no puede ser delimitado por
las cosas.
De modo que, cuando hablamos de 'límites',
permanecemos confinados
a cosas limitadas.
El límite de lo ilimitado se llama 'plenitud'.
La carencia de límites de lo limitado se llama
'vacío'.
El Tao es el origen de ambos. Pero él mismo
no es
ni la plenitud ni el vacío.
El Tao produce tanto la renovación como la
descomposición,
pero no es ni renovación ni descomposición.
Causa el ser y el no-ser,
pero no es ni ser ni no-ser.
Tao une y destruye,
pero no es ni la Totalidad ni el Vacío."
La Luz de las Estrellas y el No-Ser
La Luz de las Estrellas le preguntó al No-Ser:
"Maestro, ¿es usted' ¿O no es usted?
Como no recibió ninguna clase de respuestas, la Luz de las Estrellas se dispuso a observar al No-Ser. Esperó a ver si aparecía el No-Ser.
Mantuvo su mirada fija en el profundo vacío, con la esperanza de echar una mirada al No-Ser.
Todo el día estuvo a la expectativa, y no
vio nada. Escuchó, pero no oyó nada. Se extendió
para tocar, y no agarró nada.
Entonces, la Luz de las Estrellas exclamó al
fin: "¡ESTO es!
¡Es lo más distante que hay! ¿Quién podría alcanzarlo?
Puedo comprender la ausencia del Ser,
pero ¿quién puede comprender la ausencia de
la Nada?
Si ahora, encima de todo, el No-Ser Es,
¿quién puede comprenderlo?"
Keng San Chu
El Maestro Keng San Chu, discípulo de Lao Tzu, se hizo famoso por su sabiduría, y la gente de Wei-Lei comenzó a venerarlo como a un sabio. El esquivó sus homenajes y rechazó sus regalos. Se mantuvo escondido y no les permitía ir a verlo. Sus discípulos discutieron con él y dijeron que, desde los tiempos de Yao y Shun, era tradicional que los hombres sabios aceptaran la veneración, ejerciendo así una buena influencia.
El Maestro Keng replicó:
Venid aquí, hijos míos, escuchad esto.
Si una bestia lo suficientemente grande para
tragarse un carro
abandonara su bosque de la montaña,
jamás escaparía a la trampa del cazador.
Si un pez lo suficientemente grande como
para tragarse un bote
deja que la marea baja lo deje varado en la
arena,
entonces hasta las hormigas podrán
destruirlo.
Así que las aves vuelan por las alturas, las
bestias permanecen
sen soledades sin caminos,
se mantienen ocultas de la vista; y los peces
y las tortugas se sumergen
hasta el mismo fondo.
El hombre que tiene algo de respeto por su
persona
mantiene su carcasa alejada de la vista,
se esconde tan perfectamente como puede.
En cuanto a Yao y Shun: ¿Por qué alabar a
tales reyes?
¿Qué bien hizo su moralidad?
Hicieron un agujero en la pared
y lo dejaron llenarse de zarzas.
Numeraban los pelos de tu cabeza
antes de peinarlos.
Contaban cada grano de arroz
antes de cocinar su cena.
¿Qué bien le hicieron al mundo
con sus escrupulosas distinciones?
Si los virtuosos son honrados,
el mundo se llenará de envidias.
Si el hombre inteligente es premiado,
el mundo se llenará de ladrones.
No puede hacer buenos y honestos a los
hombres
alabando la virtud y el conocimiento.
Desde los días del piadoso Yao y el virtuoso
Shun,
todo el mundo ha estado intentando hacerse
rico:
un hijo es capaz de matar a su padre por
dinero;
un ministro, de matar a su soberano
para satisfacer su ambición.
A plena luz del día se roban los unos a los
otros,
a medianoche derriban paredes:
la semilla de todo esto fue plantada
en tiempos de Yao y Shun.
Sus ramas crecerán durante un millar de eras
y de aquí a mil eras
¡los hombres se estarán comiendo crudos los
unos a los otros!"
El discípulo de Keng
Un discípulo se quejó a Keng:
"Los ojos de todos los hombres parecen
iguales,
yo no detecto en ellos diferencia alguna:
y aún así algunos hombres son ciegos;
sus ojos no ven.
Los oídos de todos los hombres parecen ser
iguales,
yo no detecto en ellos diferencia alguna:
y aún así algunos hombres son sordos;
sus oídos no oyen.
Las mentes de los hombres tienen la misma
naturaleza.
No detecto diferencia alguna entre ellas;
pero los locos no pueden hacer suya
la mente de otro hombre.
Heme aquí, aparentemente como los demás
discípulos,
pero hay una diferencia:
ellos captan el significado de lo que usted
dice y lo ponen en práctica;
yo no puedo.
Usted me dice: 'Mantén tu ser seguro y en
calma.
Mantén tu vida reunida en su propio centro.
No permitas que tus pensamientos
sean alterados.'
Pero, por mucho que lo intente,
el Tao no es más que una palabra para mis
oídos.
No hace resonar ninguna campana en mi
interior."
Keng San replicó: "No tengo nada más
que decir.
Los gallos no empollan huevos de ganso,
aunque las aves de Lu sí pueden.
No es tanto una diferencia de naturaleza
como una diferencia de capacidad.
Mi capacidad es demasiado escasa
como para transformarte.
¿Por qué no vas al sur
a ver a Lao Tzu?"
El discípulo tomó algunas provisiones,
viajó durante siete días y siete noches
solo,
y llegó ante Lao Tzu,
Lao le preguntó: "¿Vienes de parte de Keng?"
"Sí", replicó el estudiante.
"¿Quiénes son todas esas personas que has
traído contigo?"
El discípulo se volvió rápidamente para mirar.
No había nadie. ¡Pánico!
Lao dijo: "¿No comprendes?"
El discípulo agachó la cabeza. ¡Confusión!
Después un suspiro. "Ay de mí, he olvidado
mi respuesta."
(¡Más confusión!) "También he olvidado mi
pregunta."
Lao dijo: "¿Qué estás intentado decir?"
El discípulo: "Cuando no sé, la gente me trata
como a un tonto.
Cuando sé, el conocimiento me causa
problemas.
Cuando no logro hacer el bien, hago daño a
otros.
Cuando lo hago, me daño a mí mismo.
Si esquivo mis deberes, soy un negligente;
pero si los cumplo, me arruino.
¿Cómo puedo escapar de estas
contradicciones?
Esto es lo que vine a preguntarle."
Lao Tzu replicó:
"Hace un momento,
observé tus ojos.
Vi que estabas agobiado
por las contradicciones. Tus palabras
confirman esto.
Tienes un miedo mortal,
como un niño que ha perdido
a su padre y a su madre.
Estás intentando sondear
el centro del océano
con una pértiga de dos metros.
Te has perdido, e intentas
encontrar el camino de vuelta
a tu verdadero ser.
No encuentras más
que señales ilegibles
que indican todas las direcciones.
Siento pena por ti."
El discípulo solicitó ser admitido.
Tomó una celda y en ella
meditó,
intentando cultivar cualidades
que consideraba deseables,
y librarse de otras
que le desagradaban.
¡Diez días así!
¡Desesperación!
"¡Miserable!", dijo Lao
¡Totalmente bloqueado!
¡Hecho un nudo! ¡Intenta
desatarte!
Si tus obstáculos
están en el exterior,
no intentes agarrarlos de uno en uno
y arrojarlos lejos de ti.
¡Imposible! Aprende
a ignorarlos.
Si están en ti mismo,
no puedes destruírlos,
pero puedes negarte
a dejar que te hagan efecto.
Si están tanto dentro como fuera,
no intentes
aferrarte al Tao.
¡Limítate a tener esperanza en que el Tao
te mantenga sujeto!"
El discípulo gimió:
"Cuando un granjero se pone enfermo
y los otros granjeros vienen a verlo,
si puede al menos decirles
qué es lo que pasa,
su enfermedad no es grave.
Pero yo, en mi búsqueda del Tao,
soy como un hombre enfermo que toma
medicinas
que le hacen sentirse diez veces peor.
¡Dígame tan sólo
los primeros elementos,
así quedaré satisfecho!
Lao Tzu replicó:
"¿Puedes abrazarte al Uno
y no perderlo?
¿Puedes predecir cosas buenas y malas
sin la concha de la tortuga
o los palillos?
¿Puedes descansar donde hay descanso?
¿Sabes cuándo detenerte?
¿Eres capaz de ocuparte de tus asuntos
sin preocupaciones, sin desear informes
acerca del progreso de los demás?
¿Eres capaz de mantenerte sobre tus propios
pies?
¿Puedes esquivar?
¿Puedes ser como un niño
que llora todo el día
sin quedarse afónico,
o crispa el puño todo el día
sin que le duela la mano,
o que mira todo el día
sin que se canse la vista?
¿Quieres los primeros elementos?
El niño los posee.
Libre de preocupaciónes, inconsciente de sí
mismo,
actúa sin reflexión.
Se queda donde lo ponen, no sabe por qué,
no se explica las cosas,
se limita a dejarse llevar,
es parte de la corriente.
¡Éstos son los primeros elementos!"
El discípulo preguntó:
"¿Es esto la perfección?"
Lao replicó: "En absoluto.
No es más que el principio.
Esto es lo que rompe el hielo.
Esto te capacita
para desaprender,
de forma que puedas ser guiado por el Tao,
ser un niño del Tao.
Si persistes en intentar
alcanzar lo que jamás se alcanza,
(es el regalo del Tao);
si insistes en esforzarte
por obtener lo que ningún esfuerzo puede
lograr;
si insistes en razonar
acerca de lo que no puede ser comprendido,
serás destruido
por aquello que buscas.
Saber cuándo detenerse,
saber cuándo no puedes llegar más allá
por tus propios medios,
¡ésta es la forma correcta de empezar!